«А времена всегда жестоки,
Не возбухай на времена» –
Так говорил коварный Локи,
Творя наш мир из ткани сна.
На лбу у Тора вздулась вена,
Но хитрый Локи не солгал,
Наверно, время – это пена
На кружке пива из Валгалл.
Наш мир – собранье мертвых душ,
Недорастащенных на части.
Как безысходны наши страсти,
Как беловежска наша глушь.
Непрочен разум в этом мире
Под лип весенний аромат,
Под клëкот огненных валькирий,
Под сводом оперных громад.