Наша жизнь, как железнодорожный вокзал,
где гудят провода над путями,
словно кто-то круги на полях рисовал,
украшая вокруг вензелями.
Отражались в дверях, выражались в делах,
дорожа серебром выражений,
словно профиль твой кто-то чертил на полях
неслучившихся стран и сражений.
Там дрожал под ногами дощатый настил
через пропасть ненужного смысла,
словно ты на полях календарь начертил
и зачеркивал старые числа.
Тeм и жив этот мир, несуразный на вид,
звуком песен великих и малых,
словно кто-то чертит на полях алфавит
из иных языков небывалых.
(17 февраля 2002, Хантингтон)